Две точки над Е

Я смотрел в его глаза: печальная обреченность.
Все проходили мимо, не обращая внимания,
А он молча курил, выдыхая во мрак покорность,
И не ждал от людей ни жалости, ни сострадания.

«Евгений, - я протянул ему руку, - можно Женя».
Он улыбнулся губами, полными боли.
Даже пожать руку, казалось бы, простое движение…
Но болезнь не отказалась от своей роли.

«Тезка, будем знакомы». Мы молча курили.
Серые листья падали, ложась мягким ковром.
Мимо бежали, ворчали и вечно куда-то спешили
Люди в заботах, не бросив дела на потом.

Я помню тот вечер холодной, простывшей осени.
Лечащий врач позвонил и назначил встречу.
Диагноз – смерть. Ангелы все же бросили…
Доктор отвел глаза, думая, что не замечу.

Е.А. Осташёв… диагноз - жить две недели.
Господи, как же обидно, несправедливо!
Жизнь набрала обороты, воспрял еле-еле..
Врач выскользнул в холл и пошел торопливо.

Сколько их было, наполненных снова и снова,
Тонких бокалов, налитых до самых краев?
Смерть за спиной… Оказалось, все проще простого:
Вчера еще жил, а сегодня уж нет, Осташёв.

Ржавый карниз, взгляд на город уснувший прощальный.
Быстрым рывком докурил и шагнул в пустоту.
Вот и конец, пусть бесславный и глупо-печальный,
Но я его выбрал за легкость и простоту.

А на другом конце города, зубы сжимая от боли,
Парень смотрел изумленно на пару невзрачных листов.
Евгений Андреевич Осташев, штамп, группа крови…
И заключение: годен, к воинской службе готов.