Прощайте Командор!
Сегодня в 6-40 по московскому времени ушёл из жизни замечательный писатель и человек Владислав Петрович Крапивин. Многие поколения мальчишек и девчонок выросли на его книгах. Учились дружить и жить так, чтобы не было стыдно ни перед собой, ни перед людьми. Владислав Петрович останется в наших сердцах и в своих книгах. И где-то там, на гранях Великого Кристалла он будет ждать нас.
Хаатта векки - доброй Дороги Командор!
"Сегодня в центре штормовой вселенной, среди протуберанцев и комет,
Вдруг засветился шарик драгоценный,
Какому равных в этом мире нет!
Он помнит, как он жил в другом кристалле,
Как книжки для мальчишек сочинял,
Но время шло и грани тесны стали
И властно поманил иной астрал...
Там ждут его оруженосец Кашка,
Полушкин Шурка с рыбкою в груди,
И Белый Шарик по прозванию Яшка
И вечная Дорога впереди...
Там лётчик для особых поручений
И маленький Серёжка Самолёт,
Летают без забот и огорчений
И новичка избавят от забот...
Кораблики в пути ему помогут
И песня оживёт и зазвенит
И лоцман верную найдёт Дорогу,
А чёрный сёрфер пусть повременит...
Там патефон заплачет над рекою,
И встретит Юрку папа скадермен,
И навсегда оставит нас в покое
Тот, Кто Велит - ужасный манекен...
Жираф-малютка, сшитый из тельняшки,
Тихонько рожки тонкие задрав,
Придёт к нему среди лесной ромашки, цветов сурепки и болотных трав...
И встанут барабанщики под знамя
И мушкетёры отдадут салют!
Ты не ушёл, ты вечно будешь с нами!
Творцы вселенных в Вечности живут!
Для тех, кто любит,
Расстояний нету...
Пусть смерть ужасной видится бедой,
Но ей вовек не погасить комету,
Не совладать с огромною звездой!
По морю мчится к нам крылатый "Кречет",
Форштевнем режет хлад солёных гор,
И мы душой летим ему навстречу, ведь у штурвала Вечный Командор!!!"
1 сентября 2020...??????????
Автор стихов Алехандро Андракула.
+7-962-125-15-15
Когда мы спрячем за пазухи
Ветрами избитые флаги
И молча сожжем у берега
Последние корабли,
Наш маленький барабанщик
Уйдет за вечерним солнцем
И тонкой блестящей льдинкой
Растает в желтой дали.
От горького пепелища,
От брошенных переулков,
Где бьют дожди монотонно
По крышам, как по гробам,
От злой измены, что рыщет
В домах опустелых и гулких,
Наш маленький барабанщик
Уйдет, не сдав барабан…
Но есть утешенье — как будто
Последний патрон в обойме, —
Последняя горькая радость,
Что каждый из нас был прав.
И вот потому над планетой
Шагает наш барабанщик —
Идет он, прямой и тонкий,
Касаясь верхушек трав…