Провинциальные погосты

По всей стране стояли погосты... При въезде в село или на выезде из него – они стояли и стоят, крепко вросши своими деревянно-металлическими корнями в землю. Каждый проходящий или проезжающий мимо знает – они простоят дольше, чем это село, потому как количество людей, для которых погосты уже стали домом, в разы превышает количество детей, родившихся в глубинке.

Погосты стоят с достоинством памятников, главенствующих на центральных площадях районных и областных центров. Вот только исторически сложилось так, что памятники почти везде одинаковые – Ленину, Крузенштерну, Невельскому, Чехову… просто в разных позах, в разных оправах очков, в кепках разного размера, по утвержденному творению автора разместившихся в руке или на лысой голове. А погосты разные… Кто вот знает этого Бориса Александровича Н. или Владика, просто Владика..? Кто-то наверное знает. Знают те, кто сюда приходит или приходил когда-то, кто несет цветы и выдирает сорняки, впивающиеся и разрастающиеся при первом невнимании к ним.

Погосты стоят с гордостью и видом чего-то значимого для человека. Они стоят в тишине, изредка нарушаемой чьим-то стервятническим карканьем и издевательским кукуканьем. Кому ты сейчас кукуешь? В данный момент количество оставшихся лет ты отсчитываешь кому?!

Провинциальные погосты искреннее и честнее городских, они способны рассказать нам о жизни каждого человека. В них – вся история села или поселка. Вот первый ряд – деревянные кресты без имен и фамилий – здесь хоронят тех, о ком не позаботились родственники, ну или таковых просто не нашлось. Ящик в землю, в ноги крест. Забыли. Сюда никто больше не придет, здесь не будет воспоминаний и слез.

Вот памятник летчику – шикарный по провинциальным меркам. На возвышении – штурвал самолета. Он не погиб, он умер от старости. Местные жители, приходящие на погост, любят вспоминать, как в момент похорон над погостом кружили вертолеты – так коллеги и друзья провожали в последний путь своего воздушного брата…

А вот удивительная по красоте фигура ангела. Он, несмотря на то, что мраморный, расправил крылья, и, кажется, что вот закроешь сейчас глаза, откроешь через миг – и его уже не будет здесь… Малышу, чей покой охраняет этот ангел, было всего пять лет. Просто заболел и просто умер. Не сложно ничего в нашей жизни и нет сложностей в смерти – всё просто.

За этой оградкой, поставленной недавно, памятник двенадцатилетней Вере и ее дедушке. Даты рождения разные – дата смерти – одна. В тот день люди на побережье наблюдали, как девчонка заплыла слишком далеко. И только родной человек понял, что случилась беда, он не думал об опасности и не оценивал степень нужности своей жизни, только он бросился на помощь и погиб, спасая самого близкого сердцу человека.

Я много думаю о том, что же там, по ту сторону… и мне очень хочется надеяться, что бездомный там наконец-то обрел очаг - сидит в уютном кресле, читая газету, а рядом с ним лежит и мурлыкает сытый и довольный жизнью кот. Летчик прибывает в свой пункт назначения, и встречают его там жена и малыш, в руках которого игрушечный аэроплан, подаренный папой на день рождения. Мальчишка там просто переболел и побежал играть во двор со сверстниками, а дедушка просто доплыл до своей маленькой Веры, радостно погладил ее растрепанные мокрые струящиеся до пояса волосы и сказал: «Пойдем домой – бабушка приготовила отличный обед…».

Мне очень грустно, когда о погостах забывают. Мне неприятно смотреть на покосившиеся кресты, заросшие бурьяном. Я не понимаю людей, бросающих своих родственников после их смерти. И как же я восторгаюсь той бабушкой, которая каждую неделю, несмотря на ноющие ноги и слабое здоровье, идет сюда, воевать с сорняками и вспоминать… вспоминать…

По всей стране стояли погосты…